Sob(re) confetes e máscaras

no carnaval a gente inventa, sai de fantasia, mais fantasiado do que de costume. usando máscaras alegóricas, disfarçando tudo o que há de mais particular. no meio do baile encontramos olhares que facilmente se tornam interessantes, talvez ajudados pelos goles de cerveja, o som alto dos músicos e das conversas gritadas ao ouvido. percepções logo se tornam conversas bêbadas sobre filmes, músicas e alguma coisa mais. tudo começa com um pedido de isqueiro forjado, logo estariam acamados em um quarto de hotel. andam pela praça a se perguntar o interrogatório de uma primeira conversa, como sempre. beijos no banco da praça, beijos rápidos e reprimidos por algo, alguém que é quase invisível. no outro dia, no mesmo lugar, as mesmas conversas. entre um vinho bom, músicas boas, conversas boas, o corpo não quis nada além de uma gozada imbecil e muito sono. penetrei os olhos em busca de outros, cativei-lhe a alma em busca de outra. fui mais eu mesmo que em outrora. guarde suas dobraduras para alguém que possa se desdobrar, guardarei meus poemas. nada é consumado aqui. são só palavras.

Passou da hora

mas aqui, dizia o velho ao amigo, também velho. esse mundo é vazio não é mesmo? o outro concordava sem nada ter entendido com o barulho do ônibus. o primeiro continuava - aqui ninguém conversa com a gente. somos sempre ofendidos, ignorados, desapercebidos. somos a quinquilharia de uma chamada nova geração, que se diz libertária e não-conservadora. estão todos perdidos. Senhor! - Diz o cobrador. Já passamos pelo Terminal Central por duas vezes, os senhores vão descer em algum ponto?Vai passar da hora!

Silêncio

sussurros mudos

silêncios surdos
não se ouve mais nada
não houve mais nada

23:01

O portão da sua casa pediu a batida dos ossos dos meus dedos
o meu coração pediu o movimento das minhas pernas
a minha mente impediu todo o resto.


"pois é, não deu."
___________________LOS HERMANOS

Distância

a distância dos corpos é tão intensa quanto os pensamentos e os sonhos que tenho.

Feriárido

troco amor
por álcool, disseram por aí
na verdade a minha única dependência
é de cigarros.

Balanço

uma hora é preciso parar e fazer um balanço, pra historiadores ou pseudos, isso é ainda mais necessário.

22 anos, que muitos dizem ser 82, pela velhice caduca e ranzinza que carrego na ponta da língua, de mau humores repentinos à mais cruel sinceridade. me tornei chato, o chato do chato, o otário, o cagão. e como já dizia o mestre Cazuza, pra mim não há perdão. não o pedi, por isso também não me importo. carrego na mente infintos pensamentos sobre como deveria ser, como deveria não ser, como seria se, e cansado de tentar achar explicações, perdi-me muitas vezes pelo mar de um milhão de pixels, que seja. meu coração é um balão e ele anda voando muito rapidamente, talvez não tenha sabido controlar aquela chama que o faz subir e subir pelas nuvens sem ter a minima noção dos perigos que elas trazem. nem sempre foi assim, um dia eu diminuí essa chama e por isso caí, pra muito fundo num poço escuro. agora me encontro exatamente com a mão nesse dispositvo, pensando no que fazer, me deixar subir infinitamente numa direção qualquer me livrando de algumas conquistas que pesam e me impedem de ir voando sem direção ou ficar com tudo isso, baixar a guarda e rabiscar com faca o desenho que fiz, desligar essa chama e ir descendo até chegar naquilo que eu já conheço. me disseram que a escolha é minha e que os sentimentos vão me perseguir no voar mais alto ou na mais veloz descida. eu não sei o quanto de coração eu tenho pra aguentar um vôo tão longo, o quanto desse peso eu posso me livrar sem talvez nunca conseguir voltar desse vôo e o que esse vôo vai me proporcionar, não que eu peça algo em troca, não nessa ambivalência desesperada de dar e receber, mas são essas incertezas e incostâncias que me fazem hesitar. minha segurança toda vai se esvaindo como o combustível que mantem essa chama acesa. não tenho ponto final, nem decisão alguma, estou, como sempre estive, e disso eu tenho certeza, a mercê de forças exteriores, do vento talvez ou da falta dele. meu coração anda sangrando pela força das cordas que o seguram no chão e que o impulsionam para o céu. Renato Cabral me contou nas páginas de uma revista podre que o amor é como Merthiolate, aquele de cor laranja e que causava dor nas feridas de infância e é a melhor metáfora até hoje. quero Merthiolate novo, não quero mais dor.